No meio de um vendaval o meu coração disse:

"Voltas mudo ou cantas a minha saudade?" anseou a pequena armada em dura.
Sereno, pegou gentilmente no seu pescoço arredando à sua beira e sussurou-lhe a estória simples da sua tranquilidade no meio de rajadas impróprias de menina insegura, e com o olhar mais meigo que havia usado com ela, ousou beijar sua face com respeito.

Banhadas de imersão marinada (note to self)

Da cabeça que une ao meu corpo, muitas vezes saem pensamentos bonitos, saudações puras e palavras abençoadas. Mas, por vezes do nada escorrem outras colecções de cromos de segunda época sem significado e sentido que minam tudo construído até a data (e bem). Dramas explosivos a galope de pensamentos mudos que são movidos por inseguranças construídas de lendas antigas doutros carnavais sem serpentinas e confettis. Irra, que sou moça que por vezes não tem tento no pensamento vago, e mistura tudo na sopa sem vida, e não tem a delicadeza em servir uma salada com cruttons salteados em molho vinagrette como entrada decente.

Tenho a mania, e sou teimosa. Só quando soltam os sinais reflectores azuis, vermelhos e amarelos é que percebo o mal que me faço, antes dos outros que me rodeiam.

É tempo de pausa necessária, de vibrato solitário. É tempo de mim antes que rasgue os outros. Urgente. Arrumar a casa.
Lavo os meus pensamentos com sabão azul e branco lá no tanque de cimento onde tudo ganha um aroma claro e evidente, é tempo de colocar a roupa limpa em estacas no terraço à beira Tejo com antena de Televisor enferrujada. Entrelaço as camisas, vestidos e lençóis na corda com prisões de madeira. O vento ajuda a tirar a humidade e o sol embala até ganhar a forma. Aguardar até colher a sabedoria desta nova atitude... Aguardar e agarrar bem!

Cito a mim própria em alturas onde a clareza de sensações e sentimentos toma decisões e mostra-se sem medo de peito empinado... (alerto à comunidade que a afirmação que segue em anexo só faz sentido à própria):
"Se fosse super, seria pop... Sou fairy, mas de fada tenho pouco! Sunlight é o meu lar feliz de infância, que faz bolinhas na boca num apertar da mão direita!"

Sábio gozo de fantasia.

Alguém disse um dia que sexo só é indecente, quando bem feito. E os sonhos picantes que invadem a noite? Serão quimeras de uma vida sã quando nos deixam ao acordar num arfante estado sem palavras? Segundo Freud, o sonho é a realização do desejo... Então estes sonhos ricos, que trazem de volta a capacidade estável de (re)descobrirmos-nos, passam a ser um amor que não se define, apenas sente-se de olhos semi-cerrados?

Nos intés k eu detest

Não gosto que quando falo com as pessoas, mesmo que seja no formato puramente virtual que mostrem que estão a fazer tudo ao mesmo tempo e ainda decidem por piedade prestar atenção. A sensação que se tem quando um individuo(a) aborda o contacto e depois desleixa por completo, porque já está noutra (conversa/espaço/tempo) e as garotas com dois neurónios percebem o óbvio, por vezes passeiam-se de parvinhas, as astutas.

Na realidade falo pouco com as pessoas em "Off"modo, gosto de conversar no dito cara-à-cara, mas, nos dias que me correm pelas mãos aprendi a respeitar e construir alguns belos momentos que iniciam "On" sem sentir o bafo cantado das palavras no mesmo ar que respiro. No entanto, confesso que sou lenta e não entendo tamanhas, tramanhas e salanhas... e isso por vezes gera confusões do arco do alheio.

À cabeça, não sei escrever nos novos modos geracionais, não sei rir com sinais hypes e abreviar conteúdos de forma perspicaz, em suma, escrevo memorandos com erros ortográficos e acho que sou fina nata. Claro, que nestes caprichos de menina literada, fico por vezes incomodada com a forma que me são dirigidas as palavras, numa espécie de despacho usual, ao que intitulo a modos que "intés do dia-a-dia". Tudo passa a ser descartável, tudo. Até as conversas importantes, que normalmente importunam a más horas. Tudo é um boneco que se cria com diversos Lols, Atés, Hahahas, Oks, Ehehehes e abreviados q.b... Não se pode levar a sério, pois não é verdadeiramente real. E só me dizem isso agora, ora bolas!?

Se calhar sou sensível demais, devia passar a escrever cartas, talvez aí soubesse ser ainda mais paciente... e esperar que a pomba-correio regressasse com respostas positivas, lá das terras longíquas dos 3 W!

Visão da rentrée

Organização precoce de não ter mais nada que fazer. Passei a ocupar o tempo que me sobra nos dias que findam mais pequeninos a catalogar as inúmeras caixas de sapatos do closet mais arrumado da zona alta da Penha. De seguida passarei à "cabidagem" dos kilos de vestidos amontoados numa cadeira vintage.

De noite, à candeia, a bruxa parece donzela

Há pessoas que têm duas peles, mas vestem só uma.

Lagostas e lagartixas

Nesta altura onde tudo começa, o Pico do Verão, do calor... A amena cavaqueira à noitinha com a vizinha do lado na janela que nunca ninguém vai, apenas o gato pardo que acolheram há uns tempos no ecoponto. 

Distraíndo a sede com meros gins, fuma uns cigarros para apagar a chama da saudade do outro lado da colina. Sorri, pelo que é e por tudo que já tem, a fortuna de ser querida!

Quotidianos logísticos

"Amar-te-ei com intermitências num amor incorruptível", disse-lhe enquanto colocava o prato na mesa com macarrão cozido em molho de tomate maduro. Logo percebeu, que faltava a rúcola no seu almoço de final de semana. Negligente, procura na dispensa individualizada de alimentos, algo que possa garantir a refeição perfeita, até mesmo o naco de parmesão italiano falhou... "Amar-te-ei, doce tentação, mas de momento tenho de ir à charcutaria. Lanchamos?"

Ela sorri serenamente, roendo um pêssego amarelo, imaginando que seria muito melhor se tivesse mesmo acontecido assim...

Balbo-te

Articulo o desamparo de beijo na latitude norte, dita distância angular contada, para um lugar designado vivacidade de espírito. A verdade é que o homem comum não pode viver em qualquer latitude, tem de apontar os pontos cardeais que conhece na luneta barroca ajustando a perfeita cançoneta para sentir os detalhes do  seu próprio esplendor.

Logo à noite na RTP2

Um dos melhores documentários sobre a decadência aristocrática e a loucura de filosofia das grandezas - Grey Gardens.  

Com selo da Criterion Collection, a não perder.

A Fábula da Ostra & do Arenque

Vivia a ostra bela e ajuizadamente numa rocha. Não sonhava com o amor, mas quando fazia bom tempo ficava boquiaberta, na maior beatitude possível. Encontrou-a porém o arenque, e foi uma paixão à primeira vista. Ficou perdidamente enamorado sem se atrever a confessar-lho. Ora num dia de Verão a ostra bocejava feliz e queda. Encolhido atrás de um rochedo o arenque contemplava-a mas, de súbito, beijar a bem amada foi um desejo tão forte que nem pôde refreá-lo. Meteu-se então entre as placas abertas da ostra e esta, surpreendida, fechou-as decapitandoo o miserável que flutuou à deriva e sem cabeça, pelo oceano... Guillaume Apolinaire, "O Poeta Assassinado", tradução de Aníbal Fernandes, Estampa, 1983 

Quero ver até onde vai o meu Verão

500 Days of Summer 

Há coisas que não lembram ao carteiro,

Acredito que os meus encontros com o estafeta dos correios lá nas bandas dos salões da Penha já não sejam meras coincidências, pois claro, há mais é que tirar os pensamentos comuns dos restantes mortais, e falar com a minha Rita-faz-tudo dar um fim nisto (afinal afirma-se como uma nova mãe dos tempos tecnológicos), e colaocar um ponto final no rapazola anda a rondar em demasia a área finita da caixa do correio que me diz respeito. Entregas de material ou publicidade? Desconheço que tenha mais do que a velhota do nº 7 que passa o dia no parapeito da janela à espera de correspondência esquecida. 

E quando o amor é revelado numa bola de sabão?

Guardamos a recordação ou sopramos para longe numa esperança de num dia de Inverno ser floco de neve? 

Balada ao mimo, em noite de lua nova

Numa resposta ao que a mulher quer, encontrei uma leve sugestão na minha mente como quem entra em casa abandonada, mal vivida e com leve cheiro a bafio. É de facto uma honra partilhá-la com quem gostamos, aos nossos olhos muitas vezes está limpa e arranjada, pronta para visitas, mas, quando servimos a bebida da praxe percebemos que os copos não estão lavados, o chão não foi varrido, a mesa ainda tem os restos de um jantar dado ainda chovia muito e a conta da luz foi esquecida. Aparece o medo e a vergonha... 

Queremos subitamente ser melhor que a aquela vizinha do prédio em frente, que tem um bom par de mamas, um cabelo impecável, que bebe um copo alto de vinho toda nua de persiana aberta, um sorriso invejável e possui último par de sapatos da colecção Prada que não se estragam na calçada portuguesa. Queremos ser melhor, e esquecemos que a vizinha também nos olha com o mesmo desdém. Essa crueldade feminina que move na crítica pura do alheio, valorizando menos o que temos procurando estar em alerta vermelho para o que há à volta.

Então o que é que uma mulher realmente quer? Para além da clássica família com cão e jardim? 

Quer ser amada com a razão, sem ser molestada com apaparicanços?

Ninguém sabe, nem sequer a mulher, pois é um ser que desconfia até da cor do verniz que coloca, achando que se calhar a "outra" (genérico para o gajedo em geral) poderá ter uma cor mais audaz que vai fazer melhor figura. 

No fundo, a mulher quer mimos, porque esquece-se de mimar. Reconhece que por mais independente, correcta e responsável que seja, gosta de sentir um abraço no meio da noite, uma flor no WC antes do duche ou um bilhete à tarde com uma proposta irrecusável, mesmo, que tenha de ir buscar os pequenotes à creche, vai aceitar num ápice com um sorriso de menina envergonhada. 

O que a mulher quer, é ser surpreendida, não todos os dias, mas perceber que é especial e valiosa, mesmo que seja a vizinha podre de boa, a confiança esmorece quando não tem a atenção devida.

Poder dizer, aqui, com toda a loucura a rondar com estas palavras sem recheio de morango, valor acrescido, ou peso morto, no fundo deixaram de ser Palavras, apenas são minhas, expostas de forma aleatória numa vitrine bem iluminada sem promoções de época.